Sombras en el Búnker

Orden de cesión No muevas la cabeza, hinca una rodilla. Del puzle, una pieza; del comedor, una silla. Las manos detrás de la espalda, el arma en el suelo. Del mueble, una balda; de un planeta, el cielo. Anda con la cabeza gacha, no respires sin permiso. Del roble, el hacha; del error, el aviso. Muévete sin aspavientos, no llames la atención. De tu cien, mis doscientos; de la química, la atracción. Despídete de lo que abandonaste, déjalo marchar de una vez. Del plan, el traste; del búnker, la pared. 

Ahora sí sé lo que quiero Quiero subir tan alto como pueda para estar cayendo durante toda la eternidad. Pues sólo así el frío de ahí fuera podrá abrazarme sin que hable la ciudad. Quiero darte la espalda durante un segundo y que me parezca un castigo infinito. Pues es lo que me enseñó vuestro mundo, me lo tienes que quitar para que valore el hito. Quiero que me grites en la cara y te quedes tan a gusto como puedas. Pues va a ser tu más preciada bala antes de que veas cómo mi otra voz me enreda. Quiero que el oro y los diamantes hagan reverencias a todos los que sangran por el premio. Pues tan sólo desde su inconsciencia se puede entender que permitan el asedio. Quiero detectar con tiempo, cual radar, a los alcahuetes,  y ver su marcha con remordimientos en la nuca. Pues me gustan los niños adultos sin juguetes  y los demás están más de más que nunca.  Quiero que no cuenten conmigo porque ya ni decepciono. Pues el cuco siempre vuelve al nido después de d

Fiebre Mi flora intestinal tirita de calor y se despide de su polen con un portazo. Díganle a mi corazón que le falta valor para pedirme perdón con un abrazo. Me hierve la sangre pasando de sólida a una bruma gaseosa de intenso rojo. Será causa de mi bipolaridad estólida, que no me deja regar sin quemar el matojo. Son venas rígidas y bioluminiscentes, que me avisan cuando el gordo no bombea.  Así somos los gélidos de sangre caliente: sólo nos quita la sed la espuma de la marea. Ardores en la garganta sinuosa  del vigente campeón del desierto. Ondea sus alas la mariposa  mostrando confianza ante el general desconcierto.  Tengo décimas en grados medios  a punto de aprobarme el curso.  Por eso la fiebre es el hándicap de los serios en este, vuestro candente mundo. 

Tan pequeños Astros y cometas, inmensidad incalculable. Y nosotros, asnos y setas, no salimos rentables. Rascacielos y multitudes, abrazarías Nueva York... Y nosotros, tierra y ataúdes,  enterraríamos el Sol.  Alpinismo y Everest,  coronarías la cima de blanco oro.  Y nosotros, pico y pala como ves,  durmiendo sigue siendo sonoro.  ¿Cal y arena? No sabéis de lo que habláis... Si nunca perdisteis la estela de aquello que amáis. Pirámides y fallas, altura y profundidad. Y a nosotros nos daña no tener capacidad. Nos creemos poderosos imaginando nuestros sueños. Pero no superamos los fosos de sabernos tan pequeños. 

Natura Se va a acabar el viento y tú suspiras de alivio. Si no valoras ni tu tiempo, ¿qué te separa del martirio? Y de espaldas al abismo se cae admirando el cielo.  Y ves reflejado lo mismo  que te arrebata el miedo.  Palmeras de soledad rugen en contra del mar, que lastima.  Porque hiere al que sí sude ante futuros que depriman.  Cataratas de azul blando que estrangulan al más oso.  La corriente guía al barco por la crueldad de su Mar Rojo.  Bondades varias en desiertos, que carecen de buenos oasis.  La tregua son ojos abiertos intentando ofrecer casis .  Me desahogo en lagunas,  mentales, para ser exacto.  Prescindo de todas las lunas,  sólo necesito el tacto.  Bosque que encierra cordura,  presa de una nube negra.  No hay más que ver a Natura y los secretos que encierra. 

Vida distinta Un Memento sin tinta, un diamante sin brillo, una tenue luz que pinta escleróticas de amarillo. Un aislante sin cinta, una chaqueta sin bolsillo, un atleta que finta para despistar al pardillo. Una bondad sin la etiqueta de extinta, una oreja sin bastoncillo, una actitud variopinta,  que descoloca al listillo. Un filipino sin vinta un Pepe sin ser grillo, una odisea que esprinta y asusta al más pillo. Un buitre sin quinta, un equipo sin lazarillo, una vida distinta,  que se merece el tornillo.